SANTA JOANA PRINCESA, PADROEIRA DE AVEIRO

Hoje, 12 de Maio de 2013, caminho pela Avª 25 de Abril. Ouço sinos a repicar. Ao fundo observo o antiquíssimo edifício onde está instalado o museu de Aveiro. Observo-o com interesse, muito interesse, pois ele é guardião da mais ilustre memória de Aveiro. Observo as paredes do que outrora foi o Mosteiro de Jesus. Neste dia, em que em Aveiro decorre uma procissão, chamo á recordação a memória das pedras.

Decorria o dia 6 de Fevereiro de 1452 quando El-Rei D. Afonso V viu nascer a sua primogénita, a infanta D. Joana. Durante alguns anos foi ela a única herdeira do trono de Portugal, até ao nascimento do seu irmão, o Príncipe D. João.

Com 19 anos, em 1471, a Princesa D. Joana assumiu a regência de Portugal, em face da partida de seu pai, El-Rei D. Afonso V e do seu irmão o Príncipe D. João, para o Norte de África, em campanha militar, de que resultou a conquista das Praças de Arzila e Tânger. Seria esta a sua última intervenção política.

Por razões que as fontes a que tive acesso não explicam, no final desse ano de 1471, a Princesa D. Joana pediu a seu pai autorização para ingressar na vida de reclusão monástica, recusando assim propostas de casamento, nomeadamente de Carlos VIII de França e de Ricardo III de Inglaterra. Perante a convicção da princesa, El-Rei D. Afonso V foi obrigado a esquecer as propostas de casamento, pelo que D. Joana deixou a corte a 1 de Dezembro de 1471, tendo-se recolhido então no Mosteiro Cisterciense de Odivelas, de onde saiu no verão do ano seguinte com destino a Aveiro, tendo, a 30 de Julho desse ano de 1472, dado entrada no Mosteiro de Jesus, acompanhada por seu pai, El-Rei D. Afonso V e sue irmão, o Príncipe Herdeiro D. João.

Tendo por prioresa D. Beatriz Leitão, fundadora do Mosteiro de Jesus, a Princesa D. Joana, a 25 de Janeiro de 1475, cerca de três anos depois de ter dado entrada no Mosteiro, com 23 anos de idade, tomou o hábito albi-negro da Ordem de S. Domingos, numa cerimónia que decorreu na sala do capítulo do Mosteiro de Jesus.

Com a sua entrada no Mosteiro de Jesus de Aveiro, a Princesa D. Joana muito terá contribuído para o progresso da vila de Aveiro, pois que a coroa muitas regalias concedeu á vila.

A partir da sua vida de clausura, muito fez a princesa em prol dos desfavorecidos de Aveiro.

A 27 de Julho de 1479 viu-se forçada, contra a sua vontade, a abandonar Aveiro e seguir para Avis, na companhia da madre prioresa D. Beatriz Leitão, para fugir ao grave surto de peste que grassava na vila, tendo regressado em Agosto do ano seguinte.

Em 1481 foi entregue ao seu cuidado o seu sobrinho D. Jorge, filho bastardo do seu irmão e já rei, D. João II, vindo D. Jorge a ser o pai do primeiro duque de Aveiro.

Em 19 de Agosto de 1485 El-Rei D. João II fez mercê a sua irmã da vila de Aveiro, em carta lavrada em Alcobaça, tornando assim a Princesa D. Joana senhora de Aveiro, como o já havia sido o seu tio-avô, o Infante D. Pedro.

A 9 de Dezembro de 1489 a Princesa D. Joana adoeceu com gravidade. «Sua doença foi grande febre e desconcerto de todos os humores, em maneira que assim foi a dita senhora toda trespassada e revolta deles, que todos se lhe voltaram em câmeras e vómitos». Não mais recuperaria!

A 19 de Março de 1490 a Princesa D. Joana fez o seu testamento que é um modelo de humildade e caridade, sendo de excepcional importância a disposição relativa aos escravos e seus descendentes.

A 5 de Maio desse ano a princesa teve a primeira crise agónica.

No dia seguinte, depois de receber os sacramentos, pediu que o seu sobrinho D. Jorge de Lencastre fosse á sua presença, em que lhe pediu que nunca se esquecesse do Mosteiro de Jesus e das gentes de Aveiro.

Completam-se hoje 523 anos sobre o momento em que, ás duas horas da madrugada do dia 12 de Maio de 1490, a Princesa D. Joana faleceu. Tinha 38 anos de idade.

Muitos foram os seus actos de bondade. A comprová-lo aí está a procissão que hoje decorre na nossa cidade, em homenagem á sua memória, 523 anos a separar-nos do dia da sua morte.

Mesmo antes da sua beatificação, que aconteceu em 1693, por intermédio do Papa Inocêncio XII, era já considerada santa.

A 5 de Janeiro de 1965, o Papa Paulo VI declarou-a especial protectora de Aveiro.

Regresso deste meu momento interior, em frente ao antigo Mosteiro de Jesus. Ouço a cidade. Não é grande, mas é próspera. Em 523 anos muito bom trabalho tem feito a Princesa Santa Joana, uma magnânima memória de Aveiro, memória de realeza.

ENFRENTANDO A ESTÚPIDA PREPOTÊNCIA

...O mouro dirigia-se pé-ante-pé em direcção à porta, na esperança de poder ouvir algo que lhe desvendasse a origem daquelas gargalhadas sem sentido. De repente, foi surpreendido pelo aparecimento súbito da mulherzinha de preto. Saía de casa. Era Lucinda e dizia:

- Por Deus o meu menino está vivo. O meu Daniel tem de saber. Há doze an...

Lucinda deu de caras com o mouro, que muito quieto a observava a cerca de meia dúzia de metros.

- Que temos aqui? - perguntou o mouro - uma mulher sempre tão deslavada, tão “insonsa", e de repente pareces mais nova! Posso saber de onde te vem essa alegria?

- Sua coisa ruim - respondeu Lucinda com desprezo – vai-te daqui belzebu.

- Olha mulher, se o teu "home” não te sabe pôr a direito, eu ponho - e ao dizer isto avançou para Lucinda, quando de dentro da casa surgiu também o padre José Soares.

- Que vais tu fazer homem? - perguntou o padre. O mouro deteve o passo e disse:

- O padre não a ouviu falar?

- Ouvi e também te ouvi agora a ti. Não há um pouco mais de respeito por mim? O padre, o padre! Não podias dobrar um pouco a língua?

- Não me venha com " seremõezes", que eu não sou de missas. Esta estupor mangou de mim e isso ninguém faz.

- Ela não mangou de ti. Apenas disse que não gosta de ti.

- Não gosta de mim? Alguma vez lhe fiz ma1?

- Nunca se sabe. Quando um cristão não teme a Deus, os outros cristãos têm desconfianças dele.

- E vocemecê também não gosta de mim?

- Sabes, um bom pastor tem de se preocupar com as ovelhas do seu rebanho. Se se preocupa com as ovelhas de outros rebanhos com certeza que não dará a atenção que deveria dar às suas.

- O padre deve andar com as ideias trocadas. Põe-se-me a falar de ovelhas e pastores. A que é que isso vem ao caso? Gosta de mim ou não?

- Se passares a ir à missa hei-de te ver com outros olhos.

- Já entendi. Pois fique-se lá com os seus santos. E tu fica a saber que havemos de conversar.

- E que tem vocemecê para conversar com a Lucinda? - perguntou uma voz vinda da retaguarda do mouro. Este virou-se. Os seus olhos frios faiscavam de cólera. Não estavam habituados a que o enfrentassem. Atrás de si encontrava-se o António Avilar.

- Olha, olha, hoje até ao zarolho se lhe desenrolou a língua. Eu não quero que ali o padre fique a pensar coisas ainda piores de mim. Mas estou com muita vontade em te ir a esse focinho. Já te esqueceste de que sou o capataz?

António Avilar muito serenamente respondeu:

- Não, mas vocemecê ouviu-me dizer que o não era?

- Então e o respeito que me deves? Se eu quiser desandas daqui enquanto o diabo esfrega um olho.

- Espera aí homem - interveio o padre José Soares - tu só o podes mandar embora se ele mostrar não ter capacidades para desenvolver o seu trabalho.

- Ó padre cale-se para aí que ninguém lhe pediu conselho. Já estou a ficar farto de o ouvir a arengar...

- Ouça cá seu capataz marroquino, não lhe admito que ofenda o senhor padre - disse António Avilar com a voz carregada de raiva e as mãos crispadas à volta do cabo da enxada que transportava.

- Ó zarolho dum raio, mas quem és tu para me falares assim? Racho-te ao meio não tarda.

- Cuidado senhor capataz, muito cuidado. Nem tudo o que se vê será o que parece.

         Enquanto proferia aquelas palavras de aviso, António Avilar levou a mão direita ao interior da jaqueta e com ela fez vários movimentos na base do abdómen, na zona por onde passava o cinto que lhe segurava as calças. O mouro seguiu com os olhos aquele movimento estranho da mão direita do seu oponente. As palavras com sabor a ameaça ainda lhe feriam os ouvidos. O ar determinado e sério de António Avilar fizera vacilar o mouro na sua estúpida convicção de que era o dono e senhor de toda aquela gente. Os dois homens, sem se movimentarem, fixavam-se, quais gladiadores em arena romana, tentando adivinhar os pontos fracos um do outro. António Avilar sabia que o maior ponto fraco do mouro era este estar convencido de que só tinha pontos fortes...(em continuação, pág. 109, ex. XXXVIII)

in QUANDO UM ANJO PECA

Março/1998

HOJE O MONDEGO FICARÁ QUIETO

«CAPAS ONDULANTES DA COR DA NOITE ESCURA», SERÃO HOJE O SIGNIFICADO DESSA PALAVRA NOBRE, ANCESTRAL E COMOVENTE, QUE É COIMBRA.

O HILÁRIO CANTARÁ PELAS VIELAS, AO SOM DA GUITARRA QUE CHORA. O FADO DE COIMBRA LEVARÁ LÁGRIMAS AOS OLHOS DAQUELES, QUE ESTA NOITE, IRÃO PERCEBER PORQUE RAZÃO COIMBRA TEM MAIS ENCANTO NA HORA DA DESPEDIDA.

O MONDEGO FICARÁ QUIETO, ENQUANTO LÁ DO ALTO, A SUBLIME, RESPEITÁVEL E COIMBRÃ TORRE DA UNIVERSIDADE OBSERVA, COM TERNURA, A TRADIÇÃO QUE A SEUS PÉS SE DERRAMA, BEIJANDO A MUITAS VEZES SECULAR SÉ VELHA.

É A SERENATA MONUMENTAL QUE ACONTECE!

25 DE ABRIL: HEROICIDADE DE UM POVO

Naquela manhã, como todas as manhãs, saí de casa ás 8 horas e percorri os cerca de 500 metros até ao liceu. Logo á entrada senti que algo de anormal se passava, pois existiam muitos colegas e professores na escadaria do Liceu que frequentava, o D. João III, (liceu masculino, esclareça-se, já que o Liceu cheio de atractivos, e que nos puxava como um íman, era o liceu feminino D. Maria, e ficava a cerca de um quilómetro, no final da ingreme descida e subida dos Lóios). Como achei tal situação muito estranha, logo perguntei o que se passava. Disseram-me então que em Lisboa estava a acontecer qualquer coisa e que as aulas estavam suspensas. Juntei-me ao maralhal em grande agitação. Eramos suficientemente esclarecidos, a nível político, para percebermos que a agitação tinha a ver com o regime. Todos, e éramos algumas centenas, ficámos suspensos pela expectativa. Eram onze horas chegaram notícias mais esclarecedoras que davam conta de que, parecia, que o regime fascista tinha caído, mas que o Governo Civil de Coimbra não o queria admitir, pelo que vinha uma enorme coluna militar para cercar Coimbra. Pouco tempo depois ouvimos, na rádio, um dos primeiros comunicados, senão mesmo o primeiro, de um capitão do exército a pedir calma ao povo de Lisboa e a dizer que o quartel do Carmo estava cercado. Foi a confirmação! Decorria um Golpe de Estado em Portugal. Rapidamente, não sei quantos de nós, mas algumas dezenas, em acto contínuo, fomos em corrida desenfreada para junto do Quartel General, que ficava a cerca de um quilómetro do liceu e deparámo-nos com muitas dezenas de militares na rua. Não a mais de cem metros encontravam-se as instalações da PIDE. Corremos para lá. Fomos dos primeiros a chegar. Cerca de meia hora depois eramos já mais de mil populares, gritando e vociferando a plenos pulmões. Foram virados carros da PIDE, houve tentativas de assalto ao edifício, mas os militares opuseram-se. Era muito perigoso, pois os agentes, amuralhados estavam armados. Toda essa confusão foi o primeiro acto revolucionário que se deu em Coimbra, e eu estive lá. Lembro-me de ver unimogues cheios de soldados, a saírem do quartel general e fazerem uma barreira de protecção á PIDE, e nós, em uníssono, a gritarmos- SOLDADO, AMIGO, O POVO ESTÁ CONTIGO.

Corria o brilhante, e para sempre vivo na minha memória, dia 25 de Abril de 1974. Apenas por mais cinco dias haveria de ter 17 anos.

Muitos anos depois, em 2004, passei pelo local. O edifício onde um dia esteve a PIDE, em Coimbra, ainda lá estava, com o mesmo gradeamento, e o mesmo ar sinistro. E á sua frente, bem no largo, onde eu estive presente, fui dar com um belíssimo monumento erigido á liberdade. Percebi muito bem o sentido daquele monumento. E junto a ele, tocando-lhe, chorei convulsivamente, pois Coimbra, durante muitos anos, escondera de mim aquele monumento. Chorei, porque o senti na alma, porque soube e sei, que um milímetro daquela estrutura me pertence.

Sinto-me um privilegiado, porque durante a minha vida tive a oportunidade de sentir o quanto uma revolução nos faz mexer o sangue.

Assim eu pudesse continuar a sentir-me, por tudo de bom que, 39 anos depois, estivesse eu a beneficiar em resultado dessa mesma revolução.

Aqueles que comem tudo e não deixam nada, afinal, não foram totalmente aniquilados. Talvez um novo Zeca Afonso que nos dê uma nova versão da letra, e uma fórmula nova, seja necessário.

UM DEAMBULAR MALÉFICO

O mouro cavalgava a trote pela herdade. Era sem dúvida os olhos e os ouvidos do Barreto Raposo. A sua atenção era quase completamente direccionada para os trabalhadores de Alfeizerão. Ninguém na sua presença se podia sentir indiferente. Mantinha o mesmo olhar de aço, um rosto sem expressão nem indicador dos mínimos sentimentos. O Barreto Raposo valia-se dele para poder aniquilar à nascença qualquer manifestação de revolta. E o sentimento de revolta existia, adormecido numa hibernação contínua, mas pronto a explodir ao menor sinal de ajuda, que tardava a surgir. O Barreto Raposo não era amigo dos seus assalariados. Não conversava amistosamente com eles, como o fizera o morgado Vitorino. Não era uma mão pronta a ajudar, como o fora o morgado Vitorino. O Barreto Raposo era um tirano, um explorador. As gentes de Alfeizerão sentiam que a presença do Barreto Raposo, na qualidade de proprietário da herdade, estava apoiada por uma história com muito pouco sentido. Que necessidade tivera o morgado em vender a herdade? Ao vendê-la, que necessidade tivera em desaparecer na companhia de um dos filhos e do capataz? Teria o assalto ao solar tido algum relacionamento com a venda da herdade? Estaria o Barreto Raposo implicado no assalto? Todas estas perguntas estavam sem resposta e andavam no ar havia doze anos. Mas o tempo tudo transforma. Até mesmo os menos resignados ao desaparecimento do morgado, já davam mostras de aceitarem a situação como definitiva. A imagem da presença forte e sempre bem saudada do capataz José Chambão, cavalgando por pastos e terras de cultivo, já praticamente caíra no esquecimento de todos. Iam-se habituando ao deambular maléfico do novo capataz, o mouro.

Regressava este de mais uma ronda que fizera aos locais onde os homens suavam o rosto, no esforço de pedirem o pão à terra. Continuava a ostentar a visão terrífica da sua cimitarra. Ele era só um contra um monte deles. Ria-se do seu poder.

Conseguira amedrontá-los a todos. Conseguira também a casa que fora do outro capataz, o mesmo que ele mandara para o inferno. Habitava nela, na companhia do verruga. Aquilo sim era vida. Desconfiava que até mesmo o patrão o temia. Dava-lhe tudo que ele pedisse. Um bom patrão e muitos homens a quem podia provocar medo! Havia coisa melhor?

Ao passar no casario trabalhador despertou-lhe a atenção uma casa. Dela chegavam aos seus ouvidos sons de choro e gargalhadas. Parou o mouro e desceu do cavalo. Aquela era a casa daquela mulherzinha com cabelo vermelho que andava vestida de preto. Estava intrigado o mouro. Só conhecera tristeza naquela casa. De repente tantas gargalhadas?! Alguma coisa haveria. Não que isso prejudicasse a produção da herdade, mas que o patrão gostava de saber de todas as alegrias e tristezas dos que trabalhavam para si, lá isso gostava. E ele mouro, aplicava-se a fundo a descobrir todos os segredos. Essa era uma das formas de ganhar a estima e consideração do patrão. Mas poucas novidades haviam. A vida daquela gente era pobre demais para terem tempo para segredos. Mas que naquela casa havia história, lá isso havia...(em continuação, pág. 107, ex. XXXVII)

in QUANDO UM ANJO PECA

Março/1998

ARMENTIÉRE, 95 ANOS DEPOIS

Neste dia em que se completam 95 anos sobre a Batalha de La Lys, que teve lugar em Armentiére- Flandres- França, no dia 9 de Abril de 1918, este blogue presta homenagem á memória das centenas de militares portugueses, do Corpo Expedicionário Português, que tombaram nas trincheiras nessa manhã. Um toque de silêncio perpassa a memória.

REFLEXÕES DE LIBERDADE

...A casa teria cerca de dez metros de altura, por quinze de largura. O telhado era piramidal. No topo da casa existiam três pequenas janelas, no que seria o sótão. Apresentava ainda duas fiadas de janelas, com quatro janelas cada e uma porta ao centro, que dava para uma bonita varanda. No piso térreo uma enorme porta, ladeada por duas grandes janelas. A casa estava envolta por uma pequena floresta de carvalhos e acácias. Em frente da casa existia um enorme jardim, que formava pequenas estradas pelo seu interior, sendo que a mais larga levava directamente à porta da casa. Ao ver a grandiosidade daquele jardim, eu sorri, pois lembrei-me do jardim que o meu pai criara para trazer mais conforto e privacidade ao meu consultório. Comparado com o jardim do Conde de Cértima, o jardim do meu pai era insignificante… em tamanho. Mas era muito mais poderoso do que o jardim que agora aos meus olhos se revelava, pois o jardim do meu pai não fora criado em função de um brasão mas em função do amor a um filho. Não tinha a nobreza dum título fidalgo, mas tinha a nobreza do coração de um pai, que sendo do povo e que por isso tinha sentido o despeito que a nobreza por si sentia, tivera a nobreza de aconselhar o filho a saber viver, não demonstrando azedume e desprezo pela fidalguia.

         Ao entrar no enorme jardim, o jovem Adelino se me adiantou e foi avisar que eu chegava. Descia eu da caleche, quando a enorme porta se abriu, surgindo uma senhora.

- Senhor doutor Joaquim Lopes – disse ela, dirigindo-se a mim.

- D. Maria do Carmo, presumo – retorqui eu, com um sorriso.

- Já vi que o Adelino não se calou na jornada – disse ela com um sorriso.

- É um rapaz simpático – disse eu, estendendo a mão direita à governanta do Conde de Cértima.

- Senhor Doutor, faça favor de entrar.

         Reparei que o Adelino levava o meu cavalo e a caleche para as traseiras da casa. Consultei o meu relógio de bolso que o meu pai me oferecera aquando da minha formatura. Eram quatro da tarde.

         Entrei naquela mansão, seguindo a governanta Maria do Carmo. Ela fez-me aguardar numa belíssima sala de espera. Tudo ali transmitia riqueza. Três enormes cadeirões, dispostos ao centro da sala, rodeando uma delicada mesa coberta com uma toalha de puro linho, alva como a neve. Uma estante exibia uma considerável colecção de livros. Do outro lado da sala, uma outra mesa apresentava uma boa quantidade de garrafas de aguardente velha e vinho do Porto. Ao lado, existiam seis copos de puro cristal. Três, enormes, bojudos, próprios para a aguardente velha. Outros três, muito mais pequenos, para ser servido o vinho do Porto. Ao lado da mesa das bebidas, um sumptuoso relógio de parede, com a caixa de madeira e o vidro artisticamente trabalhados. No seu permanente andamento de balancé, o pêndulo marcava quatro e um quarto. Quando me aproximava da estante para ler os títulos inscritos nas lombadas dos livros, surgiu de novo a governanta.

- Senhor doutor, tenha a fineza de me seguir. O senhor conde aguarda-o nos seus aposentos.

         Mais uma vez segui a governanta. Era uma senhora de porte fino, aparentando quarenta a quarenta e cinco anos de idade, toda vestida de preto, de olhar cândido, mas triste. Este seu semblante estava em sintonia com a situação do reino, pois os tempos que se viviam, mais propriamente os vinte e quatro anos que levava o século dezanove, eram profícuos em produzir semblantes como o da governanta. As invasões francesas haviam trazido muita fome e morte; depois, o reino, em vez de se unir perante a catastrófica intervenção francesa, para assim reunir forças e erguer-se das cinzas, fez precisamente o contrário. O invasor reprimira, mas paradoxalmente, trouxera com ele uma semente de esperança para o povo. Ao germinar, essa semente, que em muito interferia com os direitos instituídos da nobreza, provocou a enorme discórdia. O reino encontrara o rumo certo, mas essa estrada era muito sinuosa e perigosa, pelo que fazia com que, principalmente o povo, muito sofresse para seguir em frente.

         A governanta abriu uma enorme porta, fez sinal para eu entrar e eu entrei. Ouvi a porta fechar-se atrás de mim. À minha frente encontrava-se uma grande cama, com a cabeceira constituída por uma profusão impressionante de rendilhados. Grande mestre, o carpinteiro que fizera aquela obra. E na cama lá se encontrava o primeiro conde que eu via na minha vida. Pude verificar que tanto os pobres como os ricos, na doença, apresentavam o mesmo olhar mortiço, os rostos retorcidos pelos esgares de dor. Se retirássemos toda a demonstração de riqueza que envolvia aquele homem, e apenas ficasse o rosto, no vazio, concluir-se-ia que a carne nada tem de nobre. A carne é precisamente igual, tanto nos fidalgos como nos plebeus. O que será então que a nobreza influencia? A mente?...(em continuação, pág. 28- ex.  XII)

in ALMA DE LIBERAL

Junho/2009