terça-feira, 30 de dezembro de 2008

À JANELA , A GLÓRIA E A RUÍNA

Em Portugal, nos finais do séc. XIX, princípios do séc. XX, um dos maiores símbolos de prosperidade que se podia ostentar, era a plantação de palmeiras em redor da casa em que se habitava. Esse sabor a exotismo estava ao alcance apenas de alguns, aqueles que tinham emigrado para o Brasil e por lá tinham feito fortuna.
Desse modo, as casas que «apetrechadas» de palmeiras despontaram por esse país fora, passaram a designar-se por casas de «brasileiros». Nesta bela fotografia captada pelo meu filho João Miguel, a glória do passado se transmite através da ruína do presente.
A palmeira, outrora árvore mirrada que orgulhosamente bradava ao mundo o poder económico de quem a plantou, hoje é uma soberba árvore que nos lembra o quão efémera é a riqueza. E porque a palmeira é natureza, afirma que hoje, mais do que nunca, é uma criação poderosa, ao passo que a casa, sua aliada no tempo, e porque é criação do homem, outrora dona de uma sumptuosidade material, não resistiu à acumulação dos anos, tendo-se transformado num amontoado de velhas memórias sem sentido.
Será este o sentido da existência?

sábado, 20 de dezembro de 2008

VOTOS DE BOAS FESTAS



Nesta quadra em que os nossos corações mais se aproximam, e em que mais se aproximam do sentimento de solidariedade que deveria tomar conta do mundo, imbuído daquele verdadeiro espírito de natal, no qual está ausente o pai natal, e marca presença o amor puro e simples, quero desejar a todos os que têm visitado este blogue um natal muito feliz.
E porque muitos desses são pessoas que não conheço no mundo real, para esses, que num momento primeiro tiveram a curiosidade de espreitar neste espaço, e depois desse primeiro momento têm tido a simpatia de o frequentar, o meu muito obrigado pelos adoráveis momentos que convosco tenho partilhado, sem vos conhecer. Refiro-me ao jovem e promissor Marcelo Melo do 3vial, ao António, Luciana e Coração de Açúcar do Coimbra B, e à Coração de Açúcar do blogue Coração de Açúcar.
A todos vós, que o espirito de natal se traduza nas vossas vidas como uma história interminável.

quinta-feira, 18 de dezembro de 2008

PASSEIO PELAS MINHAS PALAVRAS( o viver de aparências)


HOMO SAPIENS NUCLEAR

Percorro os caminhos da história
Ouvindo baladas ternas
Perdido nas melodias
Encontro o moderno homem das cavernas.

Ao som do rock, jazz ou blue,
Ele salta grita e balança
E na ilusão de um deus poder ser
Do nada faz uma lança
No cocktail a presa vai abater.

Pelas savanas de cimento,
Nas grutas de ar condicionado
Passeia todo o seu charme.
È artista sem talento
Filho de um deus mal amado.
Que importa, tem sílex, tem o fogo
È um grande dominador.
Não interessa que nada saiba
Tem sílex, tem o fogo
È decerto um sabedor.

Homo Sapiens Nuclear
Senhor de toda a verdade,
Social, tão polido e tão foleiro,
A história te trouxe aqui
Te deu a terra como herdade.
Sente o aroma da vida
Sente o vento, sê verdadeiro.

Não pelo que tens mas pelo que és
Aprende a gostar de ti
E então terá razão
A história que te trouxe aqui.

Junho/1999

terça-feira, 16 de dezembro de 2008

COM O REI, REGRESSO DE MORDOR



Terminei a leitura da triologia do Senhor dos Anéis. Pela primeira vez tive a noção do quão forte é a mensagem escrita. Esta foi a primeira vez, como já disse, em que tomei conhecimento de uma obra literária através do cinema. Somente depois de ver o filme é que fui ler a obra.
E embora o filme seja soberbo, o livro é-o muito mais. E na verdade, agora que li a triologia, é que na realidade lhe conheço a sua verdadeira génese. É um prodígio de criatividade.
E se reflectirmos um pouco sobre a época em que foi escrita, no decorrer da Segunda Grande Guerra, numa Inglaterra bombardeada, ficamos cilindrados não só pela capacidade criativa de Tolkien, como pela sua capacidade de discernimento, rodeado de morte e miséria. Talvez por isso mesmo tenha conseguido transmitir tanta realidade à terra desolada e arruínada de Mordor.
Mesmo depois de ter visto os três filmes por duas ou três vezes, nunca fui capaz de decorar os nomes dos reinos e das cidades. Agora, depois de ter lido os três livros, já o consegui.
O perverso Saruman de Isengard, subitamente derrotado pelos Ents; Rohan e Gondord em aliança contra Mordor. O maléfico Sauron derrotado pelo frágil hobbit do Shire.
Em mim, Gandalf, Sam, Pippin, Merry, Frodo, Gimli, Légolas, Aragorn, Boromir, Faramir, e todos os outros, encontraram uma casa para viverem, neste mundo, setenta anos depois de terem sido criados.
Foi com pena que regressei da Terra Média e reentrei nesta realidade.
Se me fosse dado escolher onde viver, quereria decerto que a minha casa se localizasse no Shire.
Senhor Tolkien, onde quer que esteja, Obrigado.

Dedico estas palavras ao meu filho Luís Diogo, um apaixonado por Tolkien, que me ensinou o caminho em direcção ao Shire.

domingo, 14 de dezembro de 2008

A NECESSIDADE DE AMAR ALGUÉM



Tens de, no mundo, ter alguém a quem direcciones o teu amor. Bela mensagem, pois se no teu intimo houver necessidade de amares alguém, é porque és boa pessoa. Se tal necessidade tivesse na génese de todos, o mundo seria, decerto, muito mais aprazível.
A única musica da discografia do Elton John, que eu conheço, onde se pode apreciar um solo de viola. Uma melodia muitíssimo bem conseguida.

quarta-feira, 10 de dezembro de 2008

PASSEIO PELAS MINHAS PALAVRAS (doce e simples Natal)

...Luisa apressou muito o passo. Por isso rapidamente percorreram a distância que os separava da casa dos seus pais. Uma casa térrea, bem simples, como simples era a vida das pessoas que ali moravam. Ao lado da casa existia um pequeno alpendre, que guardava alguma lenha para a lareira do inverno, meia dúzia de utensílios de lavoura, enxadas, forquilhas e ancinhos. Entre o alpendre e a casa existia uma casota minúscula. Era a oficina de oleiro, onde o pai de Luisa elaborava as peças de cerâmica tão apetecidas. Tal como as outras casas por onde tinham passado, também a casa de Luisa irradiava espírito de natal, como se fosse possível que uma casa ganhasse vida e transmitisse sentimentos. Mas era isso mesmo que acontecia. A mística do Natal era tão forte e profunda, que ao transformar por completo o mundo e as pessoas, dando clarividência ao coração humano, tornando pois possível o perdão e colocando amor onde antes existia mal querer, prolongava essa dádiva do céu até ás casas.
As duas janelas, que ladeavam a porta de pau da casa do oleiro, estavam brilhantes com a luz que por elas transbordava. Pela chaminé fluía um fumo calmo. Cheiro de lenha de pinheiro queimada, misturado com os aromas natalícios que andavam no ar, eram um condimento da quietude da aldeia portuguesa.
Luisa e Américo chegaram junto à porta. Com os nós dos dedos Américo Afonso bateu no pau rijo que escondia a intimadade daquele lar.
- Quem é?- perguntou uma voz de rapazinho.
- Sou eu, a mãe- respondeu Luisa.
A porta logo se abriu. À luz das candeias de azeite surgiu um rapazinho loiro.
- Boas noites Carlos. Aqui te trago a tua mãe.
- O senhor Doutor Américo veio acompanhar a minha mãe?- perguntou o pequeno Carlos Avilar.
- É verdade. Estás admirado?
- Há por aí muitos senhores doutores que em calhando não o faziam- disse o pequeno.
À porta surgiram os pais de Luisa e também a pequenina Rosa. Fizeram pressão para que o senhor Doutor entrasse, mas este recusou, pois a família esperava-o na Casa das Leis.
Após os votos mútuos de uma santa noite, Américo abandonou a casa de Luisa, não sem antes lhe ter enviado um suplicante e apaixonado olhar, ao que ela correspondeu. Américo inspirava o Natal que existia no ar frio. Pensava que, tal como o caminho do Calvário, em Jerusalém, ficara célebre, porque ali vivera Jesus Cristo os seus últimos minutos de vida terrena, também o caminho que levava de sua casa à casa de Luisa deveria ficar conhecido, porque fora através dele que Américo chegara à felicidade. Ao passar pela figueira à beira do caminho, tirou-lhe o chapéu. Ela merecia este reverência. Só uma árvore respeitável como aquela poderia ter perfil para ser testemunha de uma declaração de amor, como fora a dele e também a de Luisa Avilar.
Pelo resto do caminho foi andando ligeiro, saltitando de quando em vez, assobiando ao ar, às casas, ao céu estrelado, à capacidade que o homem tem em conseguir ser feliz. Enfim, rejuvenescera.
Ao entrar na Casa das Leis perdera o ar macilento e sem vigor que o acompanhava havia bastantes meses.
- Minha mãe, venha de lá esse bacalhau cozido que tenho fome de lobo.
- Ai menino, que a noite transformou-te. Isto só pode ser milagre- dizia feliz D. Vitoriana.
- Pois foi minha mãe, foi milagre! Mas, demora o bacalhauzito?
- Não filho, num ápice estaremos todos à mesa.
Já noite dentro, quando todas as lareiras se haviam apagado, depois de muita alegria se ter espalhado, após muitos espiritos se terem aquecido e afogueado em altos ideais filosóficos, sob a inspiração do suor vermelho-tinto da terra, qual fragância de Baco, Américo encontrava-se deitado no seu leito, pensando, iluminado pelo luar suave, o mesmo luar que iluminava o belo rosto de Luisa. Quase se adivinhava que entre as duas casas se formara uma corrente telepática. Américo ansiava pelo momento em que pela primeira vez abraçaria Luisa Avilar.
Luisa tentava pôr um pouco de racionalidade em toda aquela situação. E mais do que os medos de enfrentar os preconceitos sociais, era o remorso latente em colocar na sua vida um outro homem, no lugar de António Avilar, que a afligiam. Iria finalmente compreender que António não passava de uma bela recordação, ecos de uma guerra distante, apenas e só uma saudade...

in Quando Um Anjo Peca

Março/1998

sábado, 6 de dezembro de 2008

CAMARATE, 28 ANOS DEPOIS

Naquele final de tarde do dia 04 de Dezembro de 1980, jogava eu uma partida de snooker, num café em Alfeizerão, quando a emissão da televisão, colocada num plano bastante alto, em relação a mim, foi interrompida. Seriam cerca das sete da tarde. Não é que eu e os outros estivéssemos a dar importância ao que estava a passar, pois muito mais importante era a partida que entre mim e eles decorria, mas sentimos que o barulho de fundo repentinamente se alterara. E foi então anunciado que o Primeiro Ministro Sá Carneiro acabara de sofrer um acidente de aviação em Camarate e falecera. O jogo parou, o país parou.
Com o decorrer das horas foram conhecidos mais pormenores. Mas tanto como no dia 7 de Dezembro de 1980, como hoje, 7 de Dezembro de 2008, uma tremenda pergunta ficou sem resposta: acidente ou atentado?
Numa entrevista dada pelo Professor Diogo Freitas do Amaral (à época ministro da AD), há cerca de um mês, na RTP, na rúbrica Grande Entrevista, ele esclareceu que o engenheiro Adelino Amaro da Costa, então, também ele ministro da AD, estava a investigar a venda de armas para o Afeganistão, por parte de alguém em Portugal; e revelou que desapareceu um telegrama, enviado pelos serviços secretos britânicos, a avisar que um experiente bombista britânico se havia deslocado para Portugal dias antes do acidente. Esse telegrama seria a prova de que alguém deveria ter colocado forças em campo para detectarem o tal bombista, e não o fez.
Estes dois dados novos, escondidos do conhecimento público durante estes quase trinta anos, podem levar a depreender que Francisco Sá Carneiro e Adelino Amaro da Costa foram vítimas de atentado, como tal, de homicídio.
Desde o primeiro momento se soube que o Rei D. Carlos e o príncipe herdeiro, D. Luís Filipe, foram vítimas de atentado, quando em 1908 ambos foram assassinados;
Desde o primeiro momento se soube que o Presidente Sidónio Pais foi vítima de atentado, quando em 1918 foi assassinado.
No entanto, ainda hoje não sabemos, se no dia 04 de Dezembro de 1980, Portugal assistiu ou não ao seu 3º atentado de cariz político, perpetrado no decorrer do Séc. XX.
Com as declarações recentes do professor Diogo Freitas do Amaral, que considero ser uma pessoa extremamente responsável, tenho forte suspeitas de que nos corredores da nossa política uma mente oculta exista, que não deixou e faça com que se não consiga alcançar a verdade sobre o que realmente aconteceu, no cair da noite daquele dia 4 de Dezembro de 1980.

sexta-feira, 5 de dezembro de 2008

PASSEIO PELAS MINHAS PALAVRAS (La Lys, 09 de Abril de 1918)



Tudo era escuro. Tudo era hostil. Naquela vasta planície mergulhada na noite, desenrolavam-se muitos milhares de dramas simultaneamente. Naquele imenso pântano, situado na Flandres, no norte de França, cento e trinta e nove mil homens sofriam as agonias e as atrocidades da guerra. Movimentando-se sobre um terreno gelado e lamacento, os combatentes vegetavam. Eram Portugueses, Ingleses e Alemães. Já se encontravam naquele inferno de fogo, aço, frio, lama, má nutrição e morte, havia cinco meses.
Aquela era a guerra das trincheiras. Por isso, numa extensão de cinquenta e cinco quilómetros, entre Gravelle e Armentiéres, as tropas aliadas Portuguesas e Inglesas distribuíam-se num labirinto de trincheiras. Pouco abaixo dos pés dos soldados fluíam lençóis de água, que tornavam aquele lugar num lamaçal descomunal, onde os homens se atolavam, sofriam, desesperavam.
Nessa extensão de cinquenta e cinco quilómetros estava posicionada uma divisão de tropas portuguesas, distribuída ao longo de doze quilómetros. Era o sector de La Bassé. Esse sector de gente lusitana, era formado por mais de dez mil soldados. Entre eles encontrava-se o António Avilar. A terra tinha sido rasgada, para nela surgirem as hediondas trincheiras, quais valas comuns, onde mortos e vivos «coabitavam» num mórbido e tétrico escoar do tempo. Aqueles corredores infinitos, com metro e meio de largura, por cerca de três metros de altura, eram a habitação que a guerra oferecia áqueles muitos milhares de homens. As encostas das trincheiras, sulcadas de patamares, serviam de postos de vigia e controle do inimigo, bem como depósito de sacos de areia e despojos de batalhas, imensas vezes locais onde a vida findava para milhares de soldados.
Na madrugada de nove de Abril de 1918 as tropas portuguesas encontravam-se incrivelmente felizes. Havia poucas horas tinham recebido a notícia de que finalmente, talvez ainda nesse dia, iriam ser rendidas por tropas frescas. O martírio de cinco meses estava a chegar ao fim.
António Avilar, sentado no sopé de uma das encostas da trincheira, falava com um seu camarada de armas, o Quim Rouxinol. Chamavam-no assim, porque ele quando tinha tempo e disposição, assobiava com tal beleza, que fazia lembrar os passarinhos do saudoso Portugal...

in Quando Um Anjo Peca
Março/1998

segunda-feira, 1 de dezembro de 2008

AQUI TAMBÉM É PORTUGAL


Quantos anos tenho? Não sei, já me esqueci. E isso importa? Para quem eu fui feita, já não existe. Depois da sua morte veio o desprezo, o abandono. Sou feia, extremamente medieval. Os homens me contemplam e se admiram, interrogando-se como pode ter sido possível que eu, um dia, tenha servido de abrigo a alguém. Mas servi!
Numa outra era fui construída, num tempo em que para o homem o mundo era muito mais pequeno.
Embora para nada sirva, mantenho-me orgulhosamente intacta, com a forma que o meu criador me deu, desafiando os tempos. Estou fria e vazia. Restam-me as memórias de tudo quanto em mim se viveu, histórias que se escondem nas pedras do meu ser.
Não sou monumento, porque de pobreza fui feita. Mas aos monumentos nada devo quando de história se fala.
Porque o povo é o sal de uma nação, neste ermo que ocupo também é Portugal!