O PRECIOSO PRESENTE

Sentado à cabeceira da cama, afagava com ternura o cabelo muito branco daquela doce senhora, que o observava com meiguice. O peso dos anos finalmente a vencera, mas naquele singelo e eterno momento, que ele para sempre ciosamente guardará na sua memória, ela tornou-se vitoriosa. O seu olhar ganhou brilho, a sua expressão um sorriso. Ele ficou feliz porque ela lhe deu a perceber que a presença dele lhe era querida. Ela, meigamente, apertou a mão dele. E ele, julgando que a amparava a ela, foi ele que se sentiu confortado; foi como que um precioso presente. Sentir que aquela senhora, quase quatro décadas mais velha do que ele, após uma vivência longa de poucos prazeres e muitos deveres, não sendo sangue do seu sangue, o considerava daquela forma. Ele beijou-lhe a fronte e ela retribuiu.
Ao levantar o rosto que encostara à cabeleira ainda farta e alva, passou com o olhar pelos pés da cama. Ao fundo, em cima da cómoda, viu uma fotografia. Uma moça que não teria mais de dezoito anos lhe sorria. Um sorriso franco. Fixou a moça, fixou o rosto que deitado o observava. Sim, existiam traços que não haviam desaparecido. Os olhos jovens que da cómoda sorriam para si eram os mesmos olhos, que passada toda uma vida, ainda observavam o mundo, e o observavam a ele. Sentiu-se no meio de duas mulheres: a mais jovem que nunca conheceu e a mais idosa que carinhosamente lhe afagava uma das mãos. Olhou para a senhora. A fotografia ao fundo da cama dava-lhe a conhecer o quanto ela fora bonita.
Para sempre guardará na sua memória o momento em que as duas lhe falaram sobre a vida. Um precioso presente, um precioso momento, que já não é possível repetir.
Até um dia, querida amiga, disse ele há uns dias atrás.